Intelligenz ist ein Rasiermesser

 

Interview: Patrick Großmann 
Erschienen in: GALORE Volume 17

 

15.11.2005, in Stanislaw Lems Arbeitszimmer in Krakau. Der polnische Bestsellerautor und Visionär bewohnt ein unscheinbares Einfamilienhaus in einer Vorortsiedlung. Die folgenden drei Stunden im Schatten Tausender Bücher sind beeindruckend: Ein weiser alter Mann über Irrwege der Technik, haltlose Utopien, Verstand – und dessen Verschwinden.

 

 

Stanislaw Lem: Ich weiß nicht, ob es tatsächlich irrational war, aber ich bat meinen Sohn darum, mir diese elektrostatische Maschine da drüben (zeigt auf den Schreibtisch) zu kaufen, weil ich die Funkenstrecke optisch sehr reizvoll finde. Ich mag das einfach: eine Million Volt, die man mit bloßem Auge beobachten kann. Aber ziehe ich einen messbaren Nutzen aus dieser Millisekunde? Nein! Gut, es bereitet meinem Enkel ein höllisches Vergnügen. (lacht)

 

Doch, schon. Aber zunächst einmal ist der Prozess des Schreibens in meinem Falle ein sehr rationaler. Ich zittere in der Regel nicht, wenn ich am Schreibtisch sitze. Was nicht heißt, dass ich deshalb völlig kaltblütig wäre.

 

 

Nein, nicht ganz. Aber was ich gesehen habe, hat mir gereicht. Blödsinn! Absoluter Blödsinn. Alles Interessante an meinem Roman bezog sich auf das Verhältnis der Menschen zu diesem Ozean als einer nicht-humanoiden Intelligenz – nicht auf irgendwelche zwischenmenschlichen Liebesgeschichten. Na, wenigstens haben sie mir ein anständiges Schmerzensgeld gezahlt. Seither habe ich jedes weitere Angebot aus Amerika strikt abgelehnt.

 

 

Man hat mich überredet. Ich hätte keine Vorstellung davon, welch tolle Möglichkeiten der Animation man heute besitze, alles werde am Ende ganz nach meinem Geschmack sein. „Bitte sehr!“, habe ich gesagt. „Zeigen Sie mir das.“ Einen Mist haben sie getan. Schrecklich. Dagegen ist sogar Tarkowskijs Version ein Geniestreich.

 

 

Zunächst einmal: Ich bin weder ein Kenner noch ein Liebhaber der sogenannten Science Fiction. Das Beste, was ich selbst meiner Meinung nach verfasst habe, sind einige Bücher, die in ziemlich merkwürdiger Beziehung zu deren Gattungsparadigma stehen; etwa die „Kyberiade“, „Memoiren, gefunden in der Badewanne“ oder „Also sprach Golem“, daneben der eher essayistische Teil meines Werkes, der sich seit der „Summa Technologiae“ beständig weiterentwickelt und ausgedehnt hat. Ich habe ganz erbärmlich angefangen und mich langsam gesteigert. (hält kurz inne) Wissen Sie was? Ich bin ein wenig verwundert, dass Leute wie Sie nach wie vor Interesse an mir und meinen Gedanken haben – in einer Zeit, in der die Autoren aufgehen, kurz strahlen und dann verglühen wie eine Supernova. Fast niemand aus den sechziger Jahren lockt doch heute noch wen hinter dem viel zitierten Ofen hervor.

 

 

...inzwischen zum Glück gar nichts mehr! Ich diktiere hier und da meinem Sekretär etwas, als politischer Beobachter sozusagen. 44 Bände meiner Gesammelten Werke sind wahrlich genug. Allen Wünschen zum Trotz: Es wäre unsinnig, das weiter zu strapazieren. Basta.

 

 

Ich bin zu alt, um Gottes Willen! Mit 85 bereitet mir das Schreiben keine Lust mehr. 40 Jahre lang bin ich jeden Morgen um fünf Uhr aufgestanden und habe mich an die Maschine gesetzt bis mir irgendwann mein Sitzfleisch erklärte, dass es genug sei. (kichert) Heute bin ich ein greiser Mann. Natürlich bin ich ein bisschen verblödet. Nicht total, aber erheblich. Wenn Sie mir also sagen, Sie hätten nahezu alles von mir gelesen, dann weiß ich nicht recht, ob ich mich dafür eher entschuldigen oder bedanken soll.

 

 

Doch, durchaus. Ginge es nach mir, könnten Sie 30 Prozent meiner gesamten literarischen Leistung auf den Müll werfen. Dies und das ist wohl noch am Leben. Wissen Sie, Intelligenz ist ein Rasiermesser: Man kann sie sinnvoll nutzen, sich aber ebenso gut auch die Gurgel durchschneiden damit. Im Grunde ihres Wesens ist sie ungesund.

 

 

Statistisch gesehen schon. Wer sich fortwährend den Kopf über einfachste Verrichtungen zerbricht, vergisst den Kaffee vom Herd zu nehmen, nicht?

 

 

Eine schwierige Frage. (überlegt) Als Schriftsteller habe ich mich bemüht. Philosoph bin ich nicht; und wenn schon, dann wider Willen. Forscher erst recht nicht. Ich sitze hier, einsam, und versuche, interessante Dinge zu lesen. Aber das wird immer schwerer, weil so unglaublich viel Schund publiziert wird.

 

 

Ach wissen Sie... natürlich könnte ich mir dieses schöne Wort aussuchen, um mich zu schmücken. Ich könnte mich auch hinstellen und mir jeden Tag die fünf Ehrendoktortitel anschauen, die mir allein von deutschen Universitäten verliehen wurden. Aber darum geht es nicht. Was ich war, weiß ich nicht. Jetzt bin ich ein Greis, in dem noch ein letzter Lebensfunke und Rest-Intelligenz flackern. Sie reden mit einer Ruine, mein Herr. (flüstert) Ich war sogar schon einmal klinisch tot vor zwei Jahren.

  

 

Ich bin einfach umgekippt, weil ich damals noch nichts von meiner Alters-Diabetes wusste und zu viel Süßes gegessen hatte. Die Folgen waren eine schwere Kopfwunde, eineinhalb Liter Blutverlust und schließlich einige Stunden Koma. Und was soll ich sagen? Es war ein sehr angenehmer Zustand; ein Zustand der vollkommenen Leere. Seit diesem Ereignis weiß ich jedenfalls, dass uns nach dem Tod nichts erwartet. Ein absolutes Garnichts. Für mich als Atheisten eine durchaus beruhigende Aussicht.

 

 

Das stimmt, ja. Weil sich ein absolut gesetzter Fortschritt automatisch in Regress verwandelt. Auf allen möglichen Ebenen – ethisch, technisch, politisch. Sie als Einzelner können so viel schreien, wie Sie wollen. Sie werden nicht einmal gehört. Nichts können Sie mehr ausrichten!

 

 

Das ist zum Teil schlicht biologisch bedingt. Ob Mensch oder Tier, jeder bekommt von der Natur bei seiner Geburt eine Spritze Optimismus eingeimpft. Schauen Sie sich junge Hunde an, wie die hüpfen, nicht wahr? Wenn man aber alt ist und nichts als den Tod zu erwarten hat, fällt es schwer, konstruktiv nach vorne zu blicken. Bitte verstehen Sie mich nicht falsch: Ich mag den Tod, wie gesagt. Wäre nicht meine Familie vehement dagegen, ich hätte dem Ganzen schon längst ein Ende gemacht. Und was meine Schriften angeht, sieht es ja nicht viel rosiger aus: Kaum schließt sich der Sargdeckel über einem Autor, und sei er noch so visionär, fällt er auch schon dem kollektiven Vergessen anheim. Es gibt da einen sehr wahren Spruch: „Niemand liest etwas. Wenn er etwas liest, so versteht er gar nichts. Und wenn er etwas davon versteht, so vergisst er es sofort wieder.“

 

 

Da haben Sie allerdings Recht. Und trotzdem werden die Menschen nicht müde, sich irgendwelche Aliens und fremde Planeten herbei zu fantasieren. Die Amerikaner machen mit ungebrochenem Eifer Serien wie „Star Trek“ daraus. Früher, in den Fünfzigern, krepierte man vornehmlich an Bord eines auf Grund gelaufenen Unterseebootes, heute in den Weiten des Weltalls. Der Grund ist letzten Endes haargenau derselbe: Sauerstoffmangel. Dabei gäbe es in der Tat weitaus Wichtigeres zu tun. Denken Sie an die Krawalle in Frankreich, an 40 Milliarden Euro Staatsdefizit in Deutschland oder den Blödsinn, den Bush nach wie vor im Irak veranstaltet. Spätestens 1987, als mein letztes fiktionales Buch „Fiasko“ erschien, war ich durch mit dem Thema. Ich war satt. Was ich seither an wissenschaftlichen Essays veröffentlicht habe, befriedigte nur noch meine ureigenen Interessen. Na ja, und es bewies, dass ich noch lebe. (lacht)

 

 

Aber ja! Wenn Sie den ‚National Herald’ aufschlagen, werden Sie geradezu überflutet von technischen Innovationen. Aber das einzige, was heute zu zählen scheint, ist, dass die Dinge immer kleiner werden. Dabei macht die Nano-Technologie im Alltag wenig Sinn. Wir benötigen das alles nicht!

 

 

Jawohl, eine: Ich würde sehr gerne diese ganzen TV-Werbespots ausblenden können. Das ist entsetzlich! Sie sehen eine Katastrophe, ein Erdbeben – und plötzlich hören Sie eine Stimme, die Ihnen erklärt, mit welchem Toilettenpapier sich die Bären ihren Arsch abwischen. Also bitteschön! Das mag ich nicht. Ich fühle mich gewissermaßen informativ vergewaltigt. Aber dagegen ist kein Kraut gewachsen.

 

 

Was die Menschheit betrifft, so würde ich es vorziehen zu schweigen. Es gibt keine Menschheit – es gibt nur verschiedene Völker. Manche davon explodieren demografisch, während andere langsam überaltern und aussterben. Alle zusammen versinken wir in diesem humanoiden Meer. Es gibt zu viele von uns; um die Jahrhundertmitte sollen es bereits neun Milliarden sein.

 

 

Nein, ich lese diese Dinge, weil ich das Thema Auswanderung in den Weltraum für einen der größten Irrwege der Moderne halte. Das Beste, was die werte NASA bis dato geschaffen hat, ist der Klebstoff, der die Hitzeschilde des Space Shuttle beieinander hält. (lacht sarkastisch) Warum sollte uns Menschen überhaupt daran gelegen sein, Planeten wie den Mars zu kolonisieren – abgesehen davon, dass wir im Grunde unseres Wesens Raubtiere sind? Da oben, das ist ja eine Art Gulag! Eine entsetzlich kalte Wüstenei ohne Luft und Wasser. Man sollte sich lieber darum bemühen, die irdischen Probleme in den Griff zu bekommen. Vielleicht gibt es noch eine kleine Chance, bevor wir nach den Mammuts und Walen uns selbst ausrotten, auch wenn ich daran zweifele. Scheinbar mögen wir das Morden einfach. Die menschliche Geschichte gleicht einem Ozean aus Blut, und dass wir nun auch noch daran arbeiten, die Lebensspanne künstlich zu verlängern, ist der Gipfel des Hohns.

 

 

Ob es machbar ist, weiß ich nicht. Ich halte das allerdings auch für absolut irrelevant. Ewig zu leben wäre kontraproduktiv und extrem öde. (unverwandt) Mögen Sie Halva?

 

 

Wollen Sie hundert Kilogramm? Nein?! Also bitte sehr.

 

 

Es gibt mehrere Sintfluten, nicht nur eine. Auch eine technologische. Jeden Tag kommen neue Automodelle auf den Markt – doch wozu? Ich selbst fahre seit 25 Jahren denselben Mercedes. Da drüben unter dem Kamin verstauben fünf elektrische Schreibmaschinen, weil ich noch immer stur meine mechanische Remington verwende. Wenn wir Glück haben, setzt dem Spuk irgendwann das Versiegen der Rohstoffe ein natürliches Ende. Und was die Informationsflut betrifft: Selbst wenn Sie es irgendwie schafften, den Schund einigermaßen von relevanten Informationen zu trennen, wäre der Anspruch, das alles aufzunehmen in etwa das Gleiche, als versuchten Sie den Atlantik mit einem Teelöffel trocken zu legen. Erst heute flatterte der aktuelle ‚Scientific American’ ins Haus – und was lese ich da? „Gravitation ist eine Illusion.“ Es gibt nach neuesten Erkenntnissen plötzlich keine Schwerkraft mehr! (lacht) Zum Glück habe ich meinen Sekretär, der eine Vorauswahl trifft.

 

 

Das stimmt ja auch. Ich frage Sie: Hat sich in den letzten 50 Jahren irgendwas zum Besseren gewendet? Nehmen sie Krankheiten wie den Krebs: Der wurde bestimmt schon 100 Mal von den Zeitungen für besiegt erklärt. Nichts als Augenwischerei.

 

 

Vor der ganz ordinären, gewöhnlichen, gemeinen Welt. Mit einem Wort: Die Politik macht mir Angst. Mord und Totschlag. Das Internet ist eher zum Verzweifeln; ein Ärgernis, wenn Sie mich fragen. Dass sich der sogenannte technische Fortschritt nach Evolutionsgesetzen vollzieht und demnach irreversibel ist, ist ein Fakt. Man kann das hinterfragen, aber nicht stoppen. Zu glauben, dass wir deshalb im Umkehrschluss irgendwann alles meistern würden, wäre allerdings genauso naiv. Lassen Sie es mich so ausdrücken: Wer zum Gipfel klettert, merkt auch bloß eines mit letzter Gewissheit – nämlich, dass von dort alle Wege nach unten führen.

 

 

Gott behüte, gar nicht! Ich kann diese Geräte nicht einmal einschalten. Das übernimmt mein Sekretär.

 

 

Das war natürlich bloß Spaß. Der Computer ist nicht mehr als ein mechanisches Vieh. Eine elektronische Kuh, die Daten wiederkäut. (lacht) Er ist ein Werkzeug, vergleichbar einem Hammer. Einen eigenständigen Einfall dürfen Sie da nicht erwarten, zumindest keinen sinnvollen. Und mit einer Moral können Sie ihm auch schlecht kommen.

 

 

Das ist sehr einfach: Es gibt sie nicht. Jedenfalls nicht in naher Zukunft. Was ein Typ wie dieser Kurzweg im ‚Scientific American’ schreibt – dass wir bereits in 20 Jahren an der Schwelle der Fusion der biologischen Natur des Menschen mit der Technologie stünden – halte ich für reinen Unsinn. Intelligenz ist ein verschwommener Begriff, ein Modewort, das derzeit auf alles und jeden angewendet wird. Sogar meine Hosenträger sind, wenn Sie so wollen, intelligent. Immerhin kann man sie regulieren.

 

 

Da sind wir wieder beim Rasiermesser: Die Intelligenz ist das Messer, der Verstand führt es. Er ist die Hand, die bestimmt, in welche Richtung sich das Messer richtet. Und ohne diese Hand ist die gigantischste Rechenkapazität nicht viel wert. Schreiben, Reden, die besondere Kunst zu denken – all das liegt in ungreifbarer Ferne. Es ist ein bloßer Traum der Elektroniker. Ein Automat kann Ihnen die geschickteste Zugverbindung errechnen, dem Pentagon einen strategischen Schlachtplan entwerfen oder Sie beim Schachspiel matt setzen. Er kann im Rahmen geschlossener, klar definierter Zusammenhänge agieren. An der Aufgabe, in eigenen Worten den Inhalt eines Grimm-Märchens wiederzugeben, wird er scheitern. Dafür benötigt man das, was ‚formbare Intelligenz’ genannt wird.

 

 

Na, dass sie kein sensorisches Empfinden besitzt. Ein Gehirn, das aufhört zu fühlen, verkümmert. Es wird ausgelöscht. Der ganze Bohei um diese japanischen Roboterhunde ist ein völliger Unsinn. Das ist bislang besseres Spielzeug! Eine Maschine mit menschlichen intellektuellen Fähigkeiten müsste ein Kind gewesen sein. Sie müsste sich verlieben können und nicht zuletzt Humor haben.

 

 

Mit Verlaub: In Ansätzen gibt es alles. Ob es eine Fortsetzung findet, das ist die Frage. Nicht zuletzt sind solche Forschungen unendlich kostspielig. Überhaupt ist der natürliche Weg der leichtere: Sie müssen nur mit einer Frau kopulieren, und neun Monate später haben Sie ein Kind. Noch ein paar Monate und Sie können einer richtigen, lebenden Intelligenz beim Wachsen und Gedeihen zusehen. Da kommen Sie aus dem Staunen nicht heraus.

 

 

An seinem Überfluss und seinem Suchtpotenzial. Mein Sohn liest keine Zeitungen und schaut kaum noch fern. Die meiste Zeit des Tages verbringt er angekoppelt ans Internet. Ich nenne das Internitis – eine Krankheit.

 

 

Weil es am Ende auch eine Art Narkotikum ist, das uns vom Wesentlichen ablenkt. Und ich weiß, wovon ich spreche, denn ich habe vor vielen Jahren unter ärztlicher Aufsicht mit psylocybinhaltigen Pilzen experimentiert – aus reiner Neugier. Alles wurde plötzlich wunderbar, aber wiederholen wollte ich das nicht, weil mir die Souveränität meines Gehirns heilig ist. Den Gedanken, dass irgendeine chemische Substanz meine Wahrnehmung über den Haufen wirft, mochte ich ganz und gar nicht.

 

 

Diese Gefahr wächst tatsächlich. Stellen Sie sich vor: Eine japanische Firma bat mich vor einiger Zeit, meine Erlebnisse mit dem Sowjet-Regime für sie aufzuschreiben. Als ich wissen wollte, zu welchem Zweck, verriet man mir, es gehe um die Entwicklung eines Computerspiels. Kein Scherz! Zunächst wollte ich das ablehnen, aber schließlich hat mich ihr großzügiger Scheck überzeugt. (lacht) Ich schätze, das ist eher kurios als schadhaft, oder? Das Ergebnis hat man mir später zugeschickt, aber ich wollte es nicht sehen.

 

 

Tendenziell sicher. Aber wissen Sie, was ich für eine weitaus entsetzlichere Katastrophe halte? Die „Harry Potter“-Bücher! Ich habe gehört, dass von den vier Teilen mittlerweile 200 Millionen Bücher verkauft worden sind. Ein unfassbarer Wahnsinn! Dieses Gefasel von magischen Kräften richtet mehr Schaden in den Köpfen unserer Kinder an, als die meisten Spiele. Wozu brauchen wir fliegende Besen und den ganzen Hokuspokus? Doch nur um in eine Traumwelt zu flüchten, statt uns mit sinnvolleren Gedanken zu befassen.

 

 

Nein, um Gottes Willen. Aber die Schräglage an sich ist doch bedrückend. Einsteins Werke haben nicht einmal ein Hundertstel dieser Menschenmasse gelesen.

 

 

(überlegt) Mit Verlaub, das habe ich vergessen. 90 Prozent von dem, was ich einmal gedacht oder geschrieben habe, ist weg. Verschwunden. Das ist nur menschlich. Auch Wissen ist vergänglich: Entweder wird es vergessen oder durch eine aktuellere Theorie widerlegt.

 

 

Das ist der Stand der Dinge, allerdings. Ein Blick in den ‚Spiegel’ genügt. Inzwischen beschießt man Piraten, die ein Kreuzfahrtschiff kapern wollen, mit Lärmkanonen. Sie wurden mit Geschrei in die Flucht geschlagen. Bitte sehr, da haben Sie Ihre militärisch eingesetzte Datenverschmutzung. Daneben ist natürlich auch die schiere Flut an weltweit erfassten Daten problematisch. Mit anderen Worten: Wissen selbst ist kurioserweise zum Problem geworden. Und wer immer dieses Problem entschärft, wird mächtig sein.

 

 

Sehr schädlich ist das. Weil die meisten Menschen dumm sind, psychisch begrenzt. Wie wollen Sie da die intelligentesten und einfallsreichsten Gedanken herausfiltern? Ein Programm ist dazu jedenfalls nicht fähig. Man müsste ein Gremium bilden.

 

 

Seien wir ehrlich: Die Demokratie ist nur aus einem einzigen Grund modisch – weil es nichts Besseres gibt. Ob es deshalb automatisch zu weniger Konflikten kommt, wage ich zu bezweifeln.

 

 

Na, bitte sehr.